Parfois j’aspire à être le tas de bois,
les arbres coupés bientôt partis en fumée,
voire la fumée elle-même,

fantôme tendineux de cendres et d’air, allant
où je veux, au moins pendant un temps.

Ni dedans ni dehors,
ni perdu ni chez soi, n’ayant plus
de forme ni de nom, je pourrais passer à travers

toutes les fenêtres brisées du monde.